Мстиславский район
«Счастье жить в мирной стране»
Соловьева Дарья Сергеевна
9 класс
213 485 агр. Курманово,
ул. Центральная, д.8
Мстиславский район
Могилевская область
Счастье жить в мирной стране
И стало всё просто, и понял я вдруг –
Иного не надо мне рая,
А только дорога, да речка, да луг,
Да небо родимого края.
К. Кулиев
Мы все так много говорим о счастье, а думаем о нём уж наверняка ещё больше. В нашей речи полно словосочетаний со словом счастье: счастливый день, счастливый человек, счастливый случай… Но интересно вот что: доподлинно, что такое это самое счастье, неизвестно толком никому. Ни один словарь не даст вам конкретную, четкую формулировку этого понятия, хотя ответ искали и мудрецы, и философы, и психологи, и поэты, и писатели, и, в общем-то, все люди, жившие когда-либо на земле.
Получилось, что счастье есть, а что оно собой представляет, никто не знает. Такой ответ, разумеется, никого не устроил. Тогда придумали следующее: счастье у каждого человека в чём-то своём, для всех оно разное.
И вышло как-то очень нелепо: все люди похожи, но счастье у всех разное. Возникает вопрос: неужели нет ничего такого на земле, что приносило бы одинаковую радость всем людям сразу, какими бы разными они не были по сути и природе своей?
Попытки найти прямой ответ на поставленный вопрос ничего не дали. Тогда сама собой как-то возникла идея: а что если пойти от обратного, попытаться найти то, что всем и каждому приносит горе? Может, так станет понятней?
Сразу подумалось про болезни, голод, боль и смерть, а потом этот ряд обобщился в одно единственное слово – ВОЙНА. Да, именно война и есть величайшая трагедия не просто одного отдельно взятого человека, отдельно взятой семьи – это трагедия всего народа, всей нации, всего мира. Именно поэтому в поисках ответа на вопрос, что есть счастье, стоит поговорить о войне, о горе, которое она принесла с собой, чтобы увидеть, в чём было счастье для наших прадедов и дедов. Возможно, тогда мы поймем, что это самое счастье у нас, не знавших горя, есть, но мы не видим его, ведь, как говорил Сергей Есенин, «большое видится на расстоянье».
Вспомнились также строки Б. Окуджавы:
Ах, война, что ты сделала, подлая:
стали тихими наши дворы,
наши мальчики головы подняли,
повзрослели они до поры…
А ведь тогда, в 41-ом, действительно мир раскололся пополам. Всё вдруг стало не так, как раньше, а у тысяч подростков резко закончилось детство, а их матери в одну ночь поседели, когда поняли, что с порога они проводили детей на войну, и неизвестно, придётся ли их встретить обратно. На войне люди умирают. Это знала каждая мать, каждая женщина, каждый человек. Тогда люди не думали о счастье. Разве что о том, как бы выжить, как бы вернуться домой, встретить всех своих близких живыми и здоровыми. Наверное, именно в таких ситуациях, на грани жизни и смерти, на грани человеческих возможностей, люди и понимают, что на самом деле имеет цену, сколько стоит жизнь и как легко её лишиться, когда у них на руках умирали товарищи. И этих смертей им, выжившим, не забыть уже никогда. К. Симонов писал об этом так:
По русским обычаям только пожарища
На русской земле раскидав позади,
На наших глазах умирали товарищи,
По-русски рубаху рванув на груди.
Они умирали, но умирали с гордостью и с любовью в сердце за то, что «русская мать их на свет родила». И в этом тогда было их простое минутное счастье, последнее счастье в жизни. Если это не подвиг, то, что тогда? Если видеть смерть своих близких – это не горе, то, что тогда? Может ли хоть кто-нибудь из нас просто представить на минутку, как это горько и тяжело сказать матери, что её ребенок никогда уже не вернётся домой? Об этом мы можем только догадываться, читая, например, стихи поэтов — фронтовиков, которые по воле рока были вынуждены приносить такие вести, опустив голову от стыда за то, что они остались в живых. Так, Юлия Друнина, потеряв в бою подругу, в стихотворении «Зинка», созданном на основе дневниковых записей, обращаясь к погибшей подруге, с болью в сердце пишет о том, как сказать её матери о смерти дочки:
У меня есть друзья, любимый, у неё – ты была одна…
Пахнет в хате квашней и дымом, за порогом бурлит весна.
И старушка в цветастом платье у иконы свечу зажгла…
Я не знаю, как написать ей, чтоб тебя она не ждала.
Возможно, для нас это просто строчки, но вдумайтесь, о чём они. Разве не была бы поэтесса счастлива, выживи её подруга в том бою, и ей не пришлось бы писать письмо её матери с такой горькой вестью?
А что говорить о тех солдатах, которые, прошагав полземли, вернулись домой живыми, вернулись героями, победителями, а их никто не встретил, так как все родные погибли? Разве обретенная слава сделала их счастливыми, когда ценою этой славы стала жизнь семьи, когда теперь нет ничего и никого, и жить, казалось бы, уже незачем?
Вся наша земля была «слезами измерена чаще, чем вёрстами». Вот оно, горе без конца и края: «деревни, деревни, деревни с погостами, как будто на них вся Россия сошлась». И, тем не менее, внимая ужасам войны, люди тогда точно знали, в чём настоящее счастье. Настоящее счастье – это жизнь в мирной стране, жизнь без войны, без этих неисчислимых потерь, которые она с собой несёт. За это люди сражались, не жалея сил, за это умирали без страха. Они знали, что за это надо платить высокой ценою, и эта цена – их жизнь. И платили.
Ценим ли мы сегодня то, за что они умирали тысячами? Наверное, нет. Мы воспринимаем это как должное, как вечный факт. И ищем бесконечно ответ на вопрос, что такое счастье, и думаем, что у каждого оно своё, размениваем его на мелочи, не помня, что вот для тех солдат оно было одно на всех – мирное небо над головой. Они сражались и умирали не за звёздочки на погонах, не за славу, не за деньги или карьерный рост – они умирали за свою мирную родную землю.
Мы же живем в прекрасной стране, где небо синее васильков, что растут в золотом пшеничном поле; где вода в реках прозрачнее слезы ребенка; где по бескрайним полям до самого горизонта колосится густая рожь, наклоняясь к земле под тяжестью налитого колоса. И ласковое солнце заливает своим лучезарным светом этот край, и мир царит над этой благословенной землёй; а людей будит утренняя трель соловья, а не грохот рвущихся гранат и не свист пуль и гром недальнего боя, которые будили солдат долгих четыре года войны. Это ли не счастье? Разве можем мы мечтать о чем-то лучшем, да и может ли быть что-нибудь на свете лучше мира, покоя, процветания твоей Родины? Ну как же мы можем этого не видеть, не ценить?
Мы всё спрашиваем себя: что такое счастье? И нам часто чего-то не хватает. Да ведь счастье-то у каждого из нас в руках, для нас его отвоевали, выкупили у судьбы, заплатив жизнями сотен тысяч людей. Разве это не счастье? Да только не знавший войны даже понаслышке может по глупости сказать, что не в свободе и не в мире счастье. Ему, наивному, просто невдомек, но он поймёт, обязательно поймёт однажды, как же он счастлив, и скажет спасибо тому неизвестному солдату, что сурово и грустно смотрит на него с высоты гранитного постамента. И ему будет стыдно за то, что он раньше не видел, какое великое счастье ему подарил этот солдат – мирное небо над головой.
И не найдется тех слов, которые смогут в полной мере выразить его признательность и благодарность тому воину за то, что сегодня он с гордо поднятой головой может смотреть на мирное небо и ясное солнце; за то, что сегодня он не слышит стонов раненых бойцов, не видит, как умирает рядом его товарищ, не слышит плача осиротевших детей и не встречает молодых женщин с выцветшими от слёз глазами и до срока поседевшими волосами под чёрным платком, не слышит, как стонет родная земля под тяжестью вражеских танков, как болит её израненное рвами и воронками от мин тело. И станет всё просто, и он вдруг поймёт, что иного не надо ему рая, не надо иного счастья, лишь только эта дорога, да речка, да луг, да небо родимого края, мирное небо счастливой мирной страны!